Siento un cosquilleo en la pierna derecha. Creo que se ha dormido. En lugar de cambiarme de posición para despertarla, me mantengo igual, para dejar de sentirla. Poco a poco ese cosquilleo se traspasa al resto del cuerpo y dejo de sentir el mundo.
Me levando, consciente o inconsciente, no lo sé, y me marcho. Ya era hora.


Lea

   Una noche dibujé mil aviones de papel en doscientas hojitas con forma de corazón. En cada avión pinté un punto y luego los eché por la ventana para que volaran, libres, y llegaron lejos, según dicen dieron la vuelta al mundo.
   Después de 365 días y 6 horas comenzaron a llegar los aviones. Cada día, entre las tres y las cuatro de la madrugada aparecía en mi balcón un avión y un punto. Llegaron mil en mil noches distintas y mi armario se llenó de puntos y de aviones.
   Tras esto, mi balcón quedó vacío hasta que, al final, el día 1025, llegó una hoja con forma de corazón, con tres puntos suspensivos…

Lea

 …aunque nunca tuve claro si había sido buena o mala…

¿cómo iba a recuperar…?

Ya está, he acabado. Contigo. Conmigo. Con todo. Porque siento rabia y repugnancia, y porque se me acaba la paciencia. Así porque si. ¿Y qué? ¿Acaso importa? ¿Acaso te importa? Yo creo que no. Y es que no quiero hablar de lo que me duele, otra vez no. No quiero hablar de lo que me irrita, ni de lo que te irrita a ti, me da igual. No tengo ganas de pedirte que te calles, pero no me hables, no me cuentes, no me mires. Y si piensas, olvídate, porque no es así, imbécil. Y si me abrazas, apártate, porque no eres bien recibido aquí. Luego, da media vuelta y anda, que no te lo voy a tener en cuenta, ya no. Y cuando llegues, habla, pero cuídate, que no te oiga, otra vez no. Y esta vez no vuelvas. Y si sonríes, estupendo. Y si me sonríes, fantástico. Pero que te den. Y cuando me juzgues, escríbelo, cómetelo y cágalo. Después te lo guardas en un bolsillo de la chaqueta o te lo untas por la cara*, me da igual. No te lo voy a tener en cuenta, ya no.      

Lea   

Octubre 06 

*Que, como di miña aboa, ningún porco cheira a sua merda. 

Chao, rey...

    Alguien me habló de ti, rey, me dijeron maravillas y maldades aun cuando quise olvidarte. Tan lejos de ello y puerta con puerta. Tú me enervaste y en ti me calmé. Tal vez no valga la pena estribirte ahora que estamos en el principio. Puede que no sirva de nada despedirme si sé que estás tan cerca y que te hecho de menos.

    Vanidoso y locuaz de humilde palabra. Eres un don nadie como tantos otros. Todos te miran, todos de conocen y algunos te ven. Los hay mejores y más grandes. Sentidos y admirados. No como tú, rey.

    Pisa fuerte y dime después porqué…

    Siendo un vulgar entretenimiento para mí, siendo una simple marioneta para ti, siendo más menos que más para muchos, yo te recogí, te di mi tiempo y luego te alcé.

    Me acordé de ti, rey, ahora que ya te has ido, los ratos, las risas, los aplausos y las lágrimas pasaron de largo. Oí las voces apagadas, escuché un crujido de madera y me acordé de ti.

    Y te paseas altivo sin verme, y sigues adelante, como en cualquier lugar anterior, como si yo hubiese sido un pasado irrelevante, lo soy.

    Ahora que mis tacones ya no hacen ruido beberé una última copa de champán y colgaré cualquier máscara hasta que nos volvamos a encontrar, de nuevo, tú y yo, en el silencio de las bambalinas.

 Lea        

“Sólo tú y yo,

Sólo tú y yo, amor mío,

Lo escuchamos”

(*)

...no es un adiós cualquiera...

(*) Texto inspirado en el poema titulado La reina de Pablo Neruda, cuya última estrofa se encuentra al final de este escrito. 

“Este monólogo está basado en la historia de una mujer* [...]" 

                                                                    Eve Enster

   Mi vagina era verde, praderas de un suave rosado acuoso, una vaca mugiendo, sol, siesta, novio cariñoso, con una suave brizna de paja dorada.

   Hay algo entre mis piernas. No sé qué es. No sé dónde está. No lo toco. Ahora no. Ya no. No desde entonces.

   Mi vagina era parlanchina, no podía esperar tanto, tanto hablar, palabras que hablaban, no podía dejar de intentarlo, no podía dejar de decir: "Oh, sí. Oh, sí"

   No desde que sueño que tengo un animal muerto cosido ahí dentro con hilo de pescar negro y grueso. Y no puedo desprenderme del apestoso olor a animal muerto. Y tiene un tajo en el cuello y sangra tanto que me empapa todos los vestidos de verano.

  Mi vagina cantando todas las canciones de chicas, todas las canciones en las que suenan cencerros, todas las canciones de praderas, de otoños silvestres, canciones de vaginas, canciones natales de vaginas.

   No desde que los soldados me metieron el rifle largo y grueso ahí dentro. Qué frío está, con el cañón de acero que me anula el corazón. No sé si van a dispararlo o a clavármelo más adentro hasta atravesar mi cerebro que da vueltas como un trompo o seis de ellos médicos monstruosos con máscaras negras que también me penetran con botellas. Y con varas y el palo de una escoba.

   Mi vagina nadando en el agua del río, agua cristalina fluyendo sobre piedras secadas al sol, sobre piedras clítoris, sobre clítoris piedras, fluyendo hasta el infinito.

   No desde que oí cómo me desgarraba la carne y hacía ruidos chirriantes de limón, no desde que un trozo de mi vagina se me cayó en la mano, una parte del labio. Ahora me he quedado sin un lado del labio.

  Mi vagina. Una aldea de agua mojada y viva. Mi vagina, mi aldea natal.

   No desde que se turnaron durante siete días, apestando a heces y a carne ahumada, dejando su asqueroso semen dentro de mí. Me convertí en un río de veneno y pus, y todas las cosechas se murieron y también los peces.

   Mi vagina, una aldea de agua, mojada y viva.

   La invadieron. La masacraron y la quemaron.

   Ahora no la toco.

   No la visito.

   Ahora vivo en otra parte.

   No sé dónde.

Monólogos sobre la vagina,

Eve Enster

* ...y muchas otras...