Sin títulos de crédito...: Textos q me gustan

Ellas

Fri, 08 Sep 2006 21:14:14 GMT

“Este monólogo está basado en la historia de una mujer* [...]"

Eve Enster

Mi vagina era verde, praderas de un suave rosado acuoso, una vaca mugiendo, sol, siesta, novio cariñoso, con una suave brizna de paja dorada.

Hay algo entre mis piernas. No sé qué es. No sé dónde está. No lo toco. Ahora no. Ya no. No desde entonces.

Mi vagina era parlanchina, no podía esperar tanto, tanto hablar, palabras que hablaban, no podía dejar de intentarlo, no podía dejar de decir: "Oh, sí. Oh, sí"

No desde que sueño que tengo un animal muerto cosido ahí dentro con hilo de pescar negro y grueso. Y no puedo desprenderme del apestoso olor a animal muerto. Y tiene un tajo en el cuello y sangra tanto que me empapa todos los vestidos de verano.

Mi vagina cantando todas las canciones de chicas, todas las canciones en las que suenan cencerros, todas las canciones de praderas, de otoños silvestres, canciones de vaginas, canciones natales de vaginas.

No desde que los soldados me metieron el rifle largo y grueso ahí dentro. Qué frío está, con el cañón de acero que me anula el corazón. No sé si van a dispararlo o a clavármelo más adentro hasta atravesar mi cerebro que da vueltas como un trompo o seis de ellos médicos monstruosos con máscaras negras que también me penetran con botellas. Y con varas y el palo de una escoba.

Mi vagina nadando en el agua del río, agua cristalina fluyendo sobre piedras secadas al sol, sobre piedras clítoris, sobre clítoris piedras, fluyendo hasta el infinito.

No desde que oí cómo me desgarraba la carne y hacía ruidos chirriantes de limón, no desde que un trozo de mi vagina se me cayó en la mano, una parte del labio. Ahora me he quedado sin un lado del labio.

Mi vagina. Una aldea de agua mojada y viva. Mi vagina, mi aldea natal.

No desde que se turnaron durante siete días, apestando a heces y a carne ahumada, dejando su asqueroso semen dentro de mí. Me convertí en un río de veneno y pus, y todas las cosechas se murieron y también los peces.

Mi vagina, una aldea de agua, mojada y viva.

La invadieron. La masacraron y la quemaron.

Ahora no la toco.

No la visito.

Ahora vivo en otra parte.

No sé dónde.

Monólogos sobre la vagina,

Eve Enster

* ...y muchas otras...

Había una vez...

Tue, 24 Jan 2006 07:07:30 GMT

( o de la frágil frontera entre el cuento y la realidad)

Había una vez...<<una vez>>

que a fuerza de ser contada

se repitió tantas veces...

que se volvió realidad.

Cuentos para pensar, Jorge Bucay

Prólogo...

Mon, 05 Dec 2005 15:23:59 GMT

"Se apartó al lugar más oscuro de la fortaleza y sin aliento contempló el horizonte...

La última vez que volvió a recorrer aquellos caminos supo que, mas allá de los bosques de arboleda funesta, ecistieron resquicios de blancos sudarios manchados de lágrimas. Y en cada paraíso, cada atmósfera de pórticos antiguos y ángeles silenciosos, se trazan recuerdos jamás olvidados. Continúan sus negras lágrimas deslizándose al unísono sobre níveas mejillas, y en expresión lánguida esbozan sonrisas, ocultándose en la penumbra.

Él conoció el rostro de todas aquellas damas a las que obligó a vagar bajo cielos tormentosos. Fue él quien, de entre todos los príncipes siniestros, se ocultó entre máscaras de horrendas bestias y besó las mejillas de las bellas lozanas. Acariciando sus pechos turgentes, drenó leguas de rubíes que fluyeron por sus venas, mientras las doncellas moribundas gemían de placer, desatando el rocío de sus lágrimas.

Ezequiel... caballero enfundado en nieblas. ¡A ti maldicen los espectros dormidos en sábanas de hojas muertas! El glauco esplendor de tus ojos anhela anunciar la poesía de las damas sin descanso...¡Infinitud de rosas marchitas lloran por ellas!

Ahora, cual hiedra trepadora, las siluetas ondulantes acuden a la soledad de una alcoba vacía, acompañándote en las telarañas de tus recuerdos, y al culminar remembranzas, sentirás nostalgia por volver a acariciar los cárdenos cabellos de una de ellas.

Apresada en tu irrealidad como un espectro oculto en campanarios abandonados... las rosas de sus labios gotean ahora la sangre de otras épocas..."

Favole (lágrimas de piedra),Victoria Francés

Fantasmas

Mon, 03 Oct 2005 13:12:59 GMT

Los dos fantasmas, uno azul y el otro blanco, se encontraron frente a la caverna consabida. Se saludaron en silencio y avanzaron un buen trecho, sin pisarse las sábanas, cada uno sumido en sus cavilaciones.

-Es curioso -dijo de pronto el fantasma blanco-, es curioso cómo el cuerpo ya no se acuerda de uno. Por suerte, porque cuando uno se acordaba era para que sufriésemos.

-¿Sufriste mucho?- preguntó el fantasma azul.

-Bastante. Hasta que lo perdí de vista, mi cuerpo tenía quemaduras de cigarrilos en la espalda, le faltaban tres dientes que le habían sido arrancados sin anestesia, no se había olvidado de cuando le metían la cabeza en una pileta llena de excrementos y, sobre todo, se miraba de vez en cuando sus testículos.

-Oh- fue la única sílaba que pronunció o pensó o suspiró el fantasma azul.

-¿ Y vos?- preguntó a su vez el otro-.¿ También tu cuerpo te trasmitía sufrimientos?

- No tanto mi cuerpo sino el de los otros.

-¿De otros?¿Acaso eras médico?

- No precisamente. Yo era el verdugo.

Cuentos, Mario Benedetti

La reina del drama

Sat, 10 Sep 2005 14:59:47 GMT

La reina del drama sabe que la observan, tras los agujeros de las persianas de su calle, las miradas gritan "está perdida, cualquier día...". Pero ella, con el vestido roto y el abrigo casi por las rodillas, mantiene la cabeza lo más alta posible y camina decidida hacia el portal como si nada estuviese pasando. Quiere olvidarlo todo, como hace cada mañana cuando despierta y piensa " hoy sí serña distinto". Pero ya no sabe si creérselo, ya no es ninguna niña.

Abre la nevera buscando algo, son saber el qué. Y se queda parada un buen rato pensativa, intententando comprender por qué su nevera estaba organizada hasta tal extremo que los alimentos se disponían en orden ascendente de calorías, que todos llevabansu correspondiente etiqueta escrita impecablemente a mano indicando cuántas veces podía tragar ese alimento esa semana para no ganar un sólo gramo. Cerró, con la mente en blanco y a su espalda encontró sus discos ordenados alfabéticamente junto a una lista que los ordenaba también por cronología, fecha de adquisición, color de la portada... ¿por qué su vida no era así?

Buscó todas las explicaciones posibles a tantas preguntas... Había estado rodeada de tantas manías y obsesiones enfermizas de orden y perfeccionismo, que se dejó su vida en el camino, convirtiéndla en un caos. Un caos rodeado de orden estricto y cuadriculado al milímetro, todo estaba planeado. No había nada torcido, salvo su estado de ánimo.

La habían tratado como a una puta cualquiera y ella se había dejado tratar asó. ¿lo era? Nunca fue su intención, pero sí, sus errores y su afán de lograr todo al extremo absoluto la arrastrarn allí. Eso ya no importa, sólo quiere que todo termine. Quiere cerrar los ojos de cualquier manera, y no pienso describir los detlles escabrosos de su muerte auntoinducida.

Por lo menos diré que su recuerdo no pasará de largo de inmediato. Los nuevos inquilinos de aquel piso se han ganado todos los cuchicheos del barrio, dejando en el olvido a la pobre reina del drama, pero el camarero, que le servía martini cada noche sin dejar de mirarla un sólo segundo en el proceso, nunca deja de preguntarse qué habrá pasadocon aquella furcia del lunar postizo.

Casi todo tiene final y los finales casi siempre tienen moraleja.

Lujuria

Thu, 08 Sep 2005 14:38:23 GMT

Lujuria es cuando seduces mi pensamiendo instalándote allí, posesivo de mi pente provocándola simplemente con el compás y el sonido de tu voz. Es dejarme llevar por tu ritmo que me mueve y me conmueve motivándome a querer más, más y aún más de ti.

Lujuria es observarte mover y desear tenerte. Es mirarte dormir y desear despertarte. Es entregarme a ti y a tu sensualidad sin verte, sin conocerte, sin saber tu nombre, tu cuidad, tus sueños,sin saber donde vives ni de donde vienes. Y es el deseo intenso de querer conocerte.

Lujuria es observarte beber de aquella copa en la distancia. Es fijar mis ojos en los tuyos mientrs juegas, mirándome, a saborear los hielos en tu boca. Es ver tu lengua inquieta deslizándolos en ella y acariciar tus labios como si fueran los míos. Es sentir tu mirada clavada en mí atrapando mi cuerpo en tu deseo.

Lujuria es acercarme a tu y tomar tu copa entre mis manos y en ese simple gesto cotidiano detenerme en la suavidad de tu piel hasta que tus dedos se desprenden lentamente de los míos dejándome un vacío de ti que se urge en llenar.

Lujuria es claavr mi mirada en la tuya al pasar rozándote deliberadamente es sentirla recorrer y acariciar mi cuerpo al alejarme de ti. Y es retornar a tu lado y hacerte sentir mi aire en tu espalda. Es percibir tu entrega y tu deseo contenido. Es recorrer tu cuello desde su base hacia la curva de tus hombros. Es inclinarme y besarte allí. Es hundir mis dedos en tu cabello y acariciarte entero con suavidad sin dejar de besarte.

Lujuria es observar como sigues seduciéndome con el silencio cómlice generado entre tu y yo.

Lujuria es locura y pasión desenfrenada. Y es simplemente así, sin introducción ni aviso previo, es el tomarte en mis brazos descontroladamente. Es recorrerte en caricias impacientes de ti. Y es el buscar de mis labios sedientos de los tuyos. Es indagar en ti profundamente. Es frío (en tus labios) y calor (en los míos), es lengua, búsqueda y encuentro. Y es apretarte a mí aún más fuerte y no dejarte ir, como si con ese simple acto lograra fusionar tu cuerpo con el mío.

Lujuria es el instante en que me percibes a tu lado. Cuando mi aroma te intoxica y tus ojos se asoman lentamente a mi irada. Y tu, siplemente, me miras. Sí, slo me miras, leyendo cada uno de mis pensamientos y sonríes. Y ese gesto y tu mirada hacia las sábanas que cubren la desnudez de tu cuerpo, diujan en mi la sonrisa cómplice de anticipar lo deseado.

Galicia

Wed, 31 Aug 2005 15:53:21 GMT

Galicia es una creación romántica. Un paisaje del alma lleno de claroscuros. Por eso da tan fuerte, crea adicción, seduce como estas naturalezas pintadas de destro afuera. Da la impresión de que existe porque fue soñada antes y de que esta construccióngranítica, vegetal y acuática es, en realidad, una habitación de artista donde las pasiones y los misterios humanos tienen su propia estación, su propio escenario. Esto explica que sea tan dificil asociar Galicia a una imagen definida. Se resiste a una postal gráfica, al efecto espectacular, a un disparo de caza. Como esos salvajes y solitarios trescientos cuervos de Touriñán y Xalas que ningún fotógrafo ha logrado retratar. Galicia, en sus mejores momentos, cuando la guadaña del hombre no la destruye, es un hechizo que huele a hierba salada y a mar de maíz, a cópula de contrarios. Se posa en los ojos hasta adquirir una mirada interior de musgo de enhebra como un poema haiku o una estela de luciérnagas, el canto de un mirlo con el destino humano.

Y las sombras, Manuel Rivas

El rayo de luna (Leyenda soriana)

Wed, 20 Jul 2005 14:34:51 GMT

Esta es una de mis leyendas favoritas, por supuesto, no está entera, pero, aunque la he empezado a contar por el final, se entiende, porque es ahí donde esta lo importando de la historia :P de todas formas os recomiendo que os la leáis ^^

" [...]

- Yo la he de encontrar, la he de encontrar; y si la encuentro estoy casi seguro de que he de conocerla...¿ En qué? Eso es lo que no podré decir..., pero he de conocerla. El eco de su pisada o una sola palabra suya que vuelva a oír, un extremo de su traje, un solo extremo que vuelva a ver, me bastarán para conseguirlo. Noche y día estoy mirando flotar delante de mis ojos aquellos pliegues de una tela diáfana y blanquísima; noche y día me están sonando aquí dentro, dentro de la cabeza, el crujido de su traje, el confuso rumor de sus ininteligibles palabras. ¿Qué dijo?...¿Qué dijo?... ¡Ah!, si yo puediera saber lo que dijo, acaso...; pero aún sin saberlo, la encontraré...; la encontraré; me lo da el corazón, y mi corazón no me engaña nunca.[...]

¿Cómo serán sus ojos?... deben de ser azules, azules y húmedos como el cielo de la noche; me gustan tanto los ojos de ese color; son tan expresivos, tan melancólicos, tan... Sí..., no hay duda: azules debe ser, azules son seguramente, y sus cabellos, negros, muy negros y largos para que floten... Me parece que los vi flotar aquella nochue, al par que su traje, y eran negros...; no me engaño, no; eran negros.

- ¡Y qué bien hacen unos ojos azules muy rasgados y adormidos, una cabellera suelta flotante y oscura, a una mujer alta...; porque... ella es alta, alta y esbelta como esos ángeles de las portadas de nuestras basílicas, cuyos ovalados rostros envuelven en un misterioso crepúsculo las sombras de sus doseles de granito!

¡ Su voz!... Su voz la he oído...; su voz es suave como el rumor del viento en las hojas de los álamos, y su andar acompasado y majestuoso como las cadencias de una música.

Y esa mujer, que es hermosa como el más hermoso de mis sueños de adolescente, que piensa como yo pienso, que gusta de lo que yo gusto, que odia lo que yo odio, que es un espíritu hermano de mi espíritu, que es el complemento de mi ser, ¿no se ha de sentir conmovida al encontrarme? ¿NO me ha de amar como yo la amaré, como la amo ya, con todas lñas fuerzas de mi vida, con todas las facultades de mi alma?

Vamos, vamos al sitio donde la vi la primera y única vez que la he visto... Quién sabe si, caprichosa como yo, amiga de la soledad y el misterio, como todas las almas soñadoras, se complace en vagar por entre las ruinas en el silencio de la noche.

Dos meses había transcurrido desde que el escudero don Alonso de Valdecuellos desengañó al iluso Manrique; dos meses durante los cuales en cada hora había foemado un castillo en el aire, que la realidad desvanecía con un soplo; dos meses durante los cuales había buscado en vano a aquella mujer desconocida, cuyo absurdo amor iba creciendo en su alma, merced a sus aún más absurdas imaginacions, cuando, después de atravesar. absorto en esas ideas, el puente que conduce a los Templarios, el enamorado joven se perdió entre las intrincadas sendas de sus jardines.

La noche estaba serena y hermosa; la luna brillaba en toda su plenitud en lo más alto del cielo, y el viento suspiraba con un rumor dulcísimo entre las hojas de los árboles.

Manrique llegó al claustro, tendió la vista por su recinto y miró a través de las macizas columnas de sus arcadas... Estaba desierto.

Salió de el, encaminó sus pasos hacia la oscura alameda que conduce al Duero, y aún no había penetrado en ella, cuando de sus labios escapó un grito de júbilo.

Había visto flotar un instante, y desaparecer, el extremo del traje blanco, del traje blanco de la mujer se sus sueños, de la mujer que ya amaba como un loco.

Corre, corre en su busca; llega al sitio en que la ha vist desaparecer; pero al llegar se detiene, fija los espantados ojos en el suelo, permanece un rato inmóvil; un ligero temblor agita sus miembros,el temblor que va creciendo, que va creciendo y ofrece los síntomas de una verdadera convulsión, y prorrumpe, al fin, en una carcajada, en una carcajada sonora, estridente, horrible.

Aquella cosa blanca, ligera, flotante, había vuelto a brillar ante sus ojos; pero había brillado a sus pies un instante, no más que un instante.

Era un rayo de luna, un rayo de luna que penetraba a intervalos por entre la verde bóveda de los árboles cuando el viento movía las ramas.

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Habían pasado algunos años. Manrique, sentado en un sitial, junto a la alta chimenea gótica de su castillo, inmóil casi, y con una mirada vaga e inquieta como la de un idiota, apenas prestaba atención ni a las caricias de su madre ni a los consuelos de sus servidores.

. Tú eres joven, tú eres hermoso - le decía aquella-. ¿Por qué te consumes en la soledad? ¿Por qué no buscas una mujer a quien ames, y que amándote pueda hacerte feliz?

- ¡ El amor!... En amor es un rayo de luna - murmuraba el joven.

- ¿Por qué no despertáis de ese letargo? - le decía uno de sus escuderos -. Os ves´tís de hierro de pies a cabeza; mandáis desplegar el aire vuestro pendón de ricohombre, y marchamos a la guerra. En la guerra se encuentra la gloria.

- ¡ La gloria! La gloria es un rayo de luna.

- ¿Queréis que os diga una cántiga, la última que ha compuesto mosén Arnaldo, el trovador provenzal?

- ¡No! ¡No! - esclamó por último el joven, incorporándose colérico en su sitial-. No quiero nada...; es decir, sí quiero, quiero que me dejéis solo... Cántigas..., mujeres..., glorias..., felicidad..., mentiras todo, fantasmas vanos que formamos en nuestra imaginaciónn y vestimos a nuestro antojo, y los amamos y corremos tras ellos, ¿para qué?, ¿para qué? Para encontrar un rayo de luna.

Manrique estaba loco; por lo menos, todo el mundo lo creía así. A mí, por en contrario, se me figura que lo que había hecho era recuperar el juicio."

Leyendas, Gustavo Adolfo Bécquer

El Origen De Las Hadas

Mon, 13 Jun 2005 10:11:06 GMT

DESCUBRIENDO NUNCA JAMÁS

"- ¿Conoces algún hada Peter?

-Sí, pero ya están casi todas muertas. Verás Wendy, cuando el primer bebé sió por primera vez, la risa se rompió en mil pedazos y todos se esparcieron dando brincos, ese fue el origen de las hadas, y aora, cuando un niño viene al mundo, su primera risa se convierte en un hada, por eso debería existir un hada por cada niño o niña.

-¿Debería? ¿no existe?

-oh no! los niños de ahora saben muchas cosas, dejan de creer en las hadas muy pronto y cada vez que un niño dice << no creo en las hadas>> en algún lugar hay un hada que de repente cae muerta.

[...]

-¿Quién está ahí?

......cling cling

-¿han derrotado a los indios?

.....cling cling

-¿los piratas han capturado a Wendy y a los muchachos? ¡Yo la rescataré!¡voy a rescatarla!

.....cling cling

-AH...eso es solo mi medicina

.....cling

-¿envenenada?¿quien puede haberla envenenado?-pausa...- pero, Campanilla, te has tomado mi medicina!!...................sí que era veneno, lo has tomado para salvarme la vida.

Campanilla...¿¿te estás muriendo??

(al público) Su luz es cada vez más dévil, si se apaga significará que ha muerto. Su voz es tan tenue que apenas puedo oir lo que dice.

Dice que está segura de poder recuperarse si los niños creen de verdad en las hadas. ¿vosotros creeis en las hadas? Decid rápidamente que creéis!!!

Si creéis en las hadas debéis aplaudir! Aplaudid más fuerte! gracias...gracias!

(campanilla revive ^^ y se muestra un jardin con hadas, sirenas, piratas....)

- Esto es Nunca Jamás."

y vosotros... creeis en las hadas?